Tem uma parte de mim
Que não encontro
Em nenhuma outra
Parte.
Esta parte
Parte-me e
Reparte-me entre
Buscas e encontros.
Entre idéias que surgem e que
Partem,
Tão depressa quanto um susto.
Nesta busca da minha parte
Não procuro o que sou.
Encontro-me a mim mesmo
No reflexo
complexo
Que és tu.
Corro contra o tempo,
Como o vento,
Com meu pranto e meu
Tormento.
Corro sempre mais
E mais depressa.
Perco os dias
Que diluem em suor.
Perco a infância
Do meu filho
Que envelhece sem
Espera.
Que não pode
Esperar-me terminar
De trabalhar
Para poder envelhecer.
Que não poder deixar de
Viver apenas porque
Eu já deixei.
E estou correndo
Contra o vento,
Transbordando angústia por dentro.
Prestes a explodir
Em uma liberdade de não fazer nada
De ficar olhando,
O tempo, passando,
Correndo,
Varrendo por dentro as
Pessoas e os seus
Sentimentos.
(Jorge Elô)
Um sobretudo
Sobre tudo
E sobretudo,
Do frio.
Uma abertura
Na costura.
Uma fissura
No vazio.
E minha
Branca Negra pele
Multicoloriu.
Mas sobretudo,
Sobre tudo,
Um sobretudo
No vazio.
O que sinto não cabe na métrica
Dos poemas.
Não sinto o que sinto
Em rimas!
Meu amor não priva pela forma.
O que sinto não está definido
Nas paginas do dicionário.
A estética do meu amor é
disforme.
Não te amo em sonetos.
Meu amor é mais bruto,
Feito de carne, sangue e
Suor.
É como um eclipse
Que me venda os olhos por alguns minutos.
Amo-te então
Com a mesma força
Do sol,
Que nos proporciona
Envelhecimento precoce
E câncer de pele
Ao mesmo tempo que nos ilumina e
Aquece.
Amo-te então
cada dia um pouco mais.
Estão sendo injetadas em mim,
Diariamente,
doses suas
e
às vezes
são doses cavalar.
Então
chegará o dia em que
não caberá em mim tanto amor.
E,
neste dia,
tornar-me-ei
uma bomba atômica.
(Jorge Elô)
Escrever é como livrar-se
das doenças que perturbam minha existência.
É como tecer uma amanhã
dentro da madrugada.
É tornar-se espelho
aos olhos de quem lê,
refletindo
tudo aquilo que não foi
pensado no ato da escrita,
mas que permanece independente
da vontade do
escritor.
É acordar vomitado,
ainda bêbado, bem
longe do lar,
e ainda assim se sentir vivo,
em uma espécie de êxtase,
onde a depressão e a alegria
disputam por seu espaço.
É tornar eterno um único sentimento ou
pensamento,
na tentativa de materialização
do abstrato.
É
poder falar mesmo após a morte.
É um querer continuar vivo
enquanto o corpo apodrece abaixo da terra.
Poder reviver o que não foi vivido e
um desabafo que não posso
viver muito tempo sem
fazê-lo.
(Jorge Elô)
Agora que meu corpo
Decompõem-se dentro
Deste caixão de madeira,
Deixo ao meu filho
Este testamento.
Deixo-lhe o
Mundo em caos,
E debaixo do meu colchão,
Algumas playboys.
Deixo-lhe hortelã
Para que faça um chá,
E contas pregadas na porta
Da geladeira.
Deixo-lhe Marx
Mofando na estante e
Uma TV em cores.
Deixo-te livre para decidir
Sobre meu corpo,
Assim como sobre o cardápio
A ser servido no dia
Do meu velório.
Deixo-te livre para escolher
O destino de minha alma,
E a forma de sofrer os castigos.
Estás livre para me
Vestir o corpo com terno
Ou me enterrar nu.
Deixo-te livre.
Deixo-te ainda o cheiro do
Meu cabelo após o banho.
Deixo-te vivo. Deixo-te capaz de viver.
Só não te deixo dinheiro,
Pois gastei tudo nesta vida
O que acabou me matando.
(Jorge Elô)
